Edition Poésie.io

Classique

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Extraits

La passion du froid et de la pluie, la mort en cette période est juste d’une logique abstraite. L’automne sonne à la porte de mon pavillon.

Il m’invite à une danse macabre.

Il ne faut pas attendre l’été pour fuir.

L’être d’haine et de tristesse cache ma sensibilité, elle se dévoile quand les arbres meurent.

Petite et étincelante lassitude du goût pour les citrouilles qui foutent la trouille aux petits.

En cette période, j’entends les cordes de Fauré et Vivaldi qui me touchent.

Courant après les feuilles mortes, comme un chien libéré.

Je me promène dans ces sentiers perdus et je tournoie à la venue du vent.

De leurs fenêtres, je vois les gens qui me regardent avec étonnement.

En cette période où seuls les vieux sortent pour d’amicales révérences à leurs ancêtres.

Et moi le seul enfant dans les parages, pendant que coule sur les toits l’eau de pluie, formant de pulpeuses silhouettes.

Et quand le lys se perdra renaîtra alors la Lis d’automne, la poétesse des périodes mortes.

Que me revienne ta chevelure rousse lorsque la vie reprendra

Que ton corps de nymphe puisse venir, réchauffer mon enfance

Telle une mère jamais trop sérieuse qui vient me conter des histoires horrifiques

Celle qui sait prémunir contre les moments de douleur

Celle qui comprend les plus petits, que dans mon dernier soupir

Me reviennent les souvenirs d’une douce humaine

Qui comprennent les petits garçons ?

Les autres jalouseront de ne pas avoir connu la déesse de l’automne.

Semblablement, tu es celle qui réveillera les cœurs des plus durs.

Et que des siècles après, on compte encore l’histoire de la Lis

Que les vieillards racontent à leurs petits-enfants le conte

Celle de la rousse qui parlait aux petits garçons.